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ALT Beginn der Expedition durch die Welt der Worte.

Es war einmal ein Inhalt, der sich langweilte. Er saß in einer staubigen Ecke eines veralteten Wörterbuchs und träumte davon, endlich eine Hauptrolle zu spielen. Eines Morgens, als die Sonne sich nicht entscheiden konnte, ob sie hinter den Wolken hervortreten wollte, beschloss der Inhalt, aufzubrechen. Sein erster Schritt war ein Anfang, auch wenn dieser noch gar nicht in der Liste stand. Dafür begegnete er einem Hut , der höflich grüßte und ohne Kopf unterwegs war. Gleich danach schwebte eine Idee heran, auf einem leichten Wind, der aus der Richtung eines halb aufgeschlagenen Lexikons kam. „Wohin gehst du?“, fragte der Hut. „Ich folge dem Klang der Wörter“, sagte der Inhalt. Der Hut schwieg, doch die Idee folgte ihm leise, als ob sie schon wüsste, dass das Ziel bedeutungslos war, solange die Reise nicht begann.

Der Hund am Ufer des Meer.

Sie kamen an ein Meer, das schweigend atmete. Keine Welle war zu sehen, doch der Wind flüsterte alte Namen, vergraben zwischen Möwenrufen und Salz. Am Ufer saß ein Hund, der offenbar auf nichts wartete, aber so schaute, als hätte er ein Gedicht im Kopf. Der Hut rollte langsam näher, der Inhalt sprach ihn an, doch der Hund sagte nur: „Ich bleibe, wo der Sand weich ist.“ Dann schaute er zurück, auf seine Spur, die schon vom Wasser verschluckt wurde. Kein Echo, kein Name, nur ein einzelnes Wort im Wind.

Ein Busch und das Wort Dank.

Im Schatten eines dichten Busches hörte man das Murmeln der Zweige, als würden sie sich gegenseitig verspotten. Zwei Narren versteckten sich dort einst, sagt man, mit Gesichtern voll Grimassen, die sie aus dem Wind gefischt hatten. In einem alten Baumstumpf steckte eine Gabel, rostig, zitternd, aber stolz. Auf einem Stein lag ein Zettel mit nur einem Wort: Dank. Keiner wusste, wer ihn schrieb. Vielleicht der Wind. Vielleicht du.

Von einem poetisch-symbolischem Zwielicht.

Am Rand des nebelverhangenen Teichs lag ein stiller Weg, von unsichtbaren Hufen betreten und neben einem alten Stall gelegen. Die Luft flirrte vor Ahnung, als hätte der Tag selbst seine Erinnerung verloren. Ein schmaler Schatten huschte über das Moos, seine Gestalt war undeutlich, fast wie Unwissenheit, die sich in Silben formte und wieder zerfiel. In der Ferne schimmerte eine Lichtung, von der ein orangefarbener Schein emporstieg, flackernd wie ein Lagerfeuer aus Erinnerungen. In seinem Schein tauchten Handlungen auf, die keiner begreifen konnte, voller Zwist, geformt aus Klauen, gezeichnet von alten Sitten, die schon lange kein Mensch mehr gekannt hatte.

Der sonderbare Dialog mit einem Gegenstand aus Eisen.

Der Weg war schmal geworden und voller Schatten, als ich in einer Mulde ein rostiges Etwas fand, das halb im Boden steckte und leise vibrierte und summte. Ich beugte mich vor und erkannte eine Art Griff, schwer und alt, mit Einkerbungen, die wie Runen geformt waren. „Du bist zu spät“, krächzte es plötzlich, „die Wörter haben bereits getanzt.“ Ich starrte es an, aber es wiederholte seinen Satz, lauter diesmal, und ich fragte, ob es den Weg zum Handwerk wisse, zur Quelle der Dinge, die sprechen. Das Ding lachte, kratzend, metallisch, und deutete mit einer starren Bewegung auf den Westen. Dort schien das Licht zu flackern, als würde eine unsichtbare Maschine ihre Idee träumen.

Ein abstrakter Ausflug in die kreisende Ideenmaschine.

Der Pfad wurde zu einem Muster aus Fragen und Flächen, ein Labyrinth aus Gedanken, das sich wie von selbst bewegte. Aus dem Boden stieg ein Rahmen, kantig, flackernd, umgeben von Mathematik in Form leuchtender Linien. Die Maschine sprach nicht, aber sie dachte laut. „Wenn du etwas begreifen willst, das nicht greifbar ist, dann wähle eine Schleife statt einer Tür.“ Ich umrundete sie, einmal, zweimal, bis sie sich öffnete wie eine Idee, die zu früh gedacht wurde. Im Innern: nur ein Wort, das in sich selbst versunken war.

Zwischen Dornengestrüpp und verrücktem Echo.

Der Boden wurde weich wie nasser Filz, doch unter der Oberfläche knackten und schmatzten verborgene Dinge, die sich Stoff lebendig geworden, an Erinnerungen klammerten. Die Luft schmeckte nach Traum und Zwist, und irgendwo bellte ein Echo, das sich weigerte, seine Herkunft zu verraten. Ein Stall tauchte auf, windschief, von innen beleuchtet durch flackerndes Grün, aus dem Stimmen drangen. „Was treibt euch hierher?“ rief eine der Stimmen, „Klauen oder Sitten?“ Niemand antwortete, denn alle waren sich plötzlich sicher, dass Fragen hier keine gute Idee waren.

Die Konferenz der Dinge und ein Sessel aus Ideen.

Im Inneren des Stalls hatte sich eine Versammlung gebildet, ein seltsames Staat-ähnliches Gebilde aus Gegenständen, die offenbar ihre eigene Meinung hatten. Ein Sessel in der Ecke flüsterte unentwegt Wörter wie Idee und Vernunft in die Dunkelheit, als würde er sie dringend brauchen. Neben ihm kicherte ein Koffer, der offenbar zu Handlungen neigte, wenn man ihn zu lange ignorierte. Ein Stoff hatte sich über ein Bücherregal gelegt und murmelte von Unterhaltung, doch keiner hörte zu. Als jemand das Wort „Klage“ aussprach, verstummte alles, und die Dinge schauten zur Tür, als erwarteten sie einen Minister.

Ein Glasring, ein Pfad und das Unaussprechliche.

Neben einem schiefen Wegweiser entdeckte jemand einen Pfad, der sich durch verstreutes Spielzeug und zerbrochene Ringe aus Gold wand. Einer dieser Glasringe war ungewöhnlich kalt, und als ihn jemand berührte, begann er zu sprechen. Seine Stimme klang wie ein gedämpftes Kratzen, ein Zwist zwischen Klang und Bedeutung. Am Ende des Pfades wartete nichts Sichtbares, nur ein Flimmern in der Luft und ein Gefühl, dass hier etwas ausgesprochen werden wollte, das sich selbst nicht kannte.

Durchsichtige Zeichen zwischen Staub und Gesicht.

Die Luft war voller Staub, feiner als Sand, flimmernd im Gegenlicht, als sei jedes Körnchen ein winziges Zeichen, das auf etwas Unsichtbares deutete. Ich trat näher, beugte mich vor, sah die Umrisse eines Gesichts in einem alten Spiegelfragment. Dahinter bewegten sich Schatten, neugierig, vorsichtig. Vielleicht war es nur eine Spiegelung meines eigenen Zweifels. Vielleicht beobachtete mich etwas.

Karten, die niemand zeichnete, Wege, die keiner kennt.

Der Wind hatte einen neuen Ton angenommen, ein Pfeifen, das sich anfühlte wie eine vergessene Melodie auf einer alten Pfeilspitze. Vor uns lag ein Hügel, mit einer Graswiese, die seltsam in der Luft flimmerte, als sei sie bemalt worden mit Farben, die das Licht selbst nicht kannte. Zwischen zwei knorrigen Bäumen entdeckten wir ein Spielzeug, halb vergraben, aus Blech und vielleicht hundert Jahre alt. Es starrte uns an mit seinem stummen Gesicht, als wollte es uns etwas sagen, vielleicht sogar warnen. Ich trat näher, da knackte der Boden unter mir und enthüllte einen alten, mit Runen versehenen Stein. Eine Art Fundament, dachte ich, vielleicht von etwas, das nie gebaut wurde. Die Luft war elektrisch, die Schatten wirkten dichter, fast magnetisch. Und wieder hörte ich das Pfeifen. Es kam nicht vom Wind, sondern aus dem Mund des Spielzeugs.

Gedächtnis, Holz und ein vergessener Bericht.

Am Rand eines eingestürzten Gewölbes stand ein Tisch aus modrig-rissigem Holz, von Moos überzogen und mit Rillen, die aussahen wie alte Schriftzeichen. Ein Kästchen lag darauf, mit einem kleinen Etikett: Schrift. Es öffnete sich von selbst, als wäre das nicht das erste Mal, dass jemand seine Finger darauf legte. Darin lag ein zusammengefaltetes Papier, beschrieben mit krakeliger Tinte. Die Ränder waren verkohlt. Der Inhalt begann mit dem Wort Bericht und endete mit einem abrupt abgebrochenen Satz: „Der Griff des...“ Dann nur noch ein Tintenklecks, als sei der Schreiber erschrocken worden. Ich nahm das Papier an mich, verstaute es neben der seltsamen Spazierstock-Konstruktion, die neben dem Tisch lehnte, und machte mich auf in den nächsten Abschnitt der Ruine, wo eine Leiter ins Dunkel führte.

Versteckte Zeichen im Schatten einer Schale.

Das Licht wurde schwach, flackernd, es traute sich nicht , die Wahrheit zu beleuchten. Zwischen den aufgetürmten Gegenständen, versteckt unter einem alten Mantel, entdeckte ich eine Schale, aus deren Innerem es leise wisperte. Die Worte waren unverständlich, doch eins brannte sich ein: Zeichen. Ich hob sie vorsichtig, und darunter lag ein loses Blatt, beschrieben mit verschlungenen Linien, die weder Schrift noch Bild waren. Vielleicht eine Botschaft aus einer Zeit vor den Zeiten, gedacht für Wesen mit anderem Verstand, das blieb offen. Die Linien wanden sich wie Schlangen, manche schienen sich sogar zu bewegen, als wolle das Werk selbst mit mir in Dialog treten. Ich fragte mich, ob diese Zeichen mit jener fremden Sprache zu tun hatten, die in meinem Traum zu mir sprach. Am Rand klebte ein Streifen Wachs mit der Aufschrift: „Nicht öffnen vor dem dritten Mond.“

Gedankenspiel im Zimmer aus Nase und Gesicht.

Das Zimmer war kein Zimmer im üblichen Sinn, eher ein Gedankenknoten, gewickelt aus Nase und Gesicht, beides zitternd vor der stummen Frage, was die Vernunft heute wohl verloren hatte. Die Wände waren zart behaart, nicht mit Tapete, sondern mit Bartfragmenten aus einer Zeit vor dem Spiegel. Ein Messer schwebte im Raum wie ein Gedanke auf Abwegen, angespornt vom Ungeduld-Echo eines Mädchens, das nie geboren wurde. Ein Verfasser hatte hier einst einen Bericht niedergelegt, mit Sorge und Freunden im Herzen. Aber niemand las ihn je, denn niemand wollte wissen, was hinter der Idee steckte, einen Verstand aus Kieselsteinen zu bauen.

Fund im Staub der Bedeutung.

Der Wind hatte den Sand verweht, den Staub der Zeit über Jahrhunderte geschoben, bis ein metallisches Blinken zwischen zwei ausgebleichten Steinen sichtbar wurde. Es war keine Münze, kein Zahnrad, sondern ein Gegenstand, wie aus einer fremden Sprache gefallen. Daran befestigt: ein Fragment aus Papier, auf dem jemand mit zittriger Hand „Inhalt“ notiert hatte. Plötzlich zischte es unter der Erde, als ob ein uralter Feind im Erdreich erwacht sei. Ein Schatten kroch über die Wand, huschte an der Felswand entlang und verschwand, als hätte er nie existiert. Neben dem Fundstück lag eine Gabel, rostig und schwer, mit einem eingravierten Pfad, der schnurstracks auf einen Hügel zeigte, den man bislang nur für Geröll gehalten hatte. Dort oben leuchtete etwas wie ein Griff aus Obsidian. Und daneben, kaum zu glauben, ein kaum lesbarer Hinweis: „Nicht öffnen vor dem dritten Mond.“

Ein Ort, den es nicht gibt.

Sie stiegen den Hügel hinauf, den keiner benannt hatte, durch Geröll, das knirschte wie altes Papier. Oben war kein Gipfel, sondern eine Platte aus glänzendem Gestein, eingerahmt von versenkten Linien, die an ein vergessenes Alphabet erinnerten. In der Mitte thronte eine steinerne Box, geschlossen mit einem Mantel aus Ketten und Zeichen. Keine Tür, kein Schloss, aber ein Riss in der Oberfläche, durch den Licht fiel, obwohl es keine Quelle gab. Jemand murmelte: „Vielleicht ist das die Idee, die alle anderen Ideen in sich trägt.“ Neben der Box lag ein Begriff, eingeritzt in eine flache Scherbe. Und daneben ein alter Stuhl, wie aus einer Höhle geborgen. Sie wussten, dass sie sich erinnerten, aber nicht woran. Der Wind trug ein Rauschen heran. Es sagte nichts, aber bedeutete alles.

Ein Schlüssel aus Licht, der keiner war.

Sie hielten den Atem an, als die Gravur auf dem Deckel zu leuchten begann, nicht grell, eher wie ein verwehter Sonnenstrahl auf altem Blech, und keiner wagte das Wort Öffnen auszusprechen, obwohl es allen auf der Zunge lag, ein Rede-Konstrukt aus Furcht, Ungeduld und jener merkwürdigen Laune, die sich einstellt, wenn etwas zu viel verspricht, was es nicht halten kann, und doch, der Lichtschein formte sich zu einem winzigen Prisma, das in die Luft schwebte, flirrend wie ein Hitzeschleier über Asphalt, bis jemand, niemand wusste wer, flüsterte: Der dritte Mond, woraufhin der Griff des Kästchens pulsierte, als wolle er sagen: Noch nicht, noch nicht, erst wenn du gelernt hast zu lauschen, ohne zu hören, erst dann darfst du hineinsehen, erst dann wirst du dich erinnern, an das, was unter dem Mantel aus Fragen verborgen lag.

Das zweite Geräusch, das keiner hörte.

Es war da, eindeutig, ein dumpfer Klang wie von fern herübergeweht, doch keiner reagierte, keiner zuckte, als hätte sich das Geräusch selbst aus dem Gedächtnis gelöscht, kaum geboren, schon vergessen, nur der Schatten über der Kiste zuckte kurz, vielleicht ein Tier, vielleicht ein Irrtum, doch der Gedanke war da, blieb kleben wie feuchter Staub auf Lippen, man hätte Trommel sagen können, oder Herz, aber das hätte es nicht getroffen, denn es war kein Rhythmus, keine Wiederholung, eher ein einzelnes Wort, gesprochener Stein, der durch die Luft fiel, ein Stein ohne Gewicht, und wieder war es der dritte Mond, der sich ins Gedächtnis schlich, wie ein Bild, das man nur mit geschlossenen Augen sieht, ein Bild, das schweigt, aber alles weiß, und vielleicht hatte jemand etwas gesagt, vielleicht auch nicht, doch im Schatten der Tür flackerte ein neues Leuchten, still und ohne Quelle, eine Einladung, eine Spur, die niemand verfolgt hätte, wenn nicht das Geräusch erneut durch die Zeit gefallen wäre wie ein Gedanke ohne Uhr.

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