Ein Augenblick über Dresden

Lichtfänger

Der Himmel war nicht mehr der alte.

Der Himmel am Morgen war nicht mehr der alte. Ich sah ihn zuerst durch das milchige Fenster der Notaufnahme, nach der dritten durchwachten Nacht. Ein Streifen von der Farbe frisch geschlachteten Fleisches schnitt hinter den Türmen der Altstadt auf. Er blutete aus in Orange, in ein fahles Gelb, und die Wolken, die diese Farben schluckten, wurden durchsichtig, gebleicht von einer unsichtbaren Glut. Damals dachte ich mir, dort oben findet etwas statt, ein Vorgang, für den uns die Worte fehlen. Ein paar Monate später begann ich zu glauben, ich sei der Einzige, der ihn sieht. Heute weiß ich: Ich war der Einzige, der versuchte, ihn einzufangen.

Der erste Strich.

Leo stand auf der Carolabrücke und wartete auf den Bruch. Seine Hände, tief in den Taschen seiner verschmierten Jacke vergraben, zitterten nicht mehr. Die leere Sprühdose in seinem Rucksack klackerte bei jeder kleinen Bewegung gegen eine zweite, volle. Er hatte den Punkt erreicht, an dem die innere Unruhe zu einer stillen, gefährlichen Warte wurde. Sein Blick hing an einem schmalen Spalt zwischen zwei Wolkenbänken am Osthorizont, über den sanften Hügeln von Loschwitz. Dort würde es geschehen. Die Luft roch nach Fluss, nach nassem Stein und dem fernen Abgas der frühen Busse. Dann brach es hervor. Nicht langsam, sondern wie ein herausgeschleuderter Feuerpunkt. Die Sonne, blutrot und unnatürlich dicht, quoll aus dem Spalt. Ein einzelner, gerader Lichtstrahl traf das Wasser der Elbe und zog eine glühende Straße stromaufwärts, direkt auf die Brücke zu. Leo hielt den Atem an. In diesem Moment, für diese Sekunde, gehörte der Strahl ihm. Hinter der Stirn spürte er ein Ziehen, ein warmes, magnetisches Gefühl. Hastig riss er den Rucksack auf und holte die volle Dose heraus. Das Zischen der Sprühfarbe auf dem grauen Betonpfeiler war das einzige Geräusch der Welt. Er malte nicht, er leitete ab – den roten Strahl vom Wasser direkt auf die Wand. Es entstand eine flammende Linie, die in der noch kalten Morgenluft zu dampfen schien. Als er fertig war, zuckte das Licht auf der Wasserstraße noch einmal und erlosch. Die Sonne war zu einem normalen, gelben Kreis geworden, der hinter den Wolken verschwand. Leo trat zurück. Auf dem Pfeiler leuchtete sein frisches Graffiti: ein abstrakter, roter Keil, der aus dem Nichts zu kommen schien und ins Nichts führte. Er fühlte sich leer. Und doch erfüllt. Der erste Fang war getan.

Der Atem der Brücke.

Die Brücke atmete in den Abendstunden. Leo wusste das. Er kam oft zurück, lange nachdem das letzte Rot vom Himmel gewichen war. Dann lag die Carolabrücke da wie ein schlafendes Tier aus Beton und Stahl. Das Geländer unter seinen Händen fühlte sich kalt, aber lebendig an. Die Fahrbahn über ihm vibrierte unter dem Gewicht vorbeifahrender Autos – ein regelmäßiger, beruhigender Puls. Er lehnte sich genau an die Stelle, unter der er am Morgen gemalt hatte. Sein Rot leuchtete im Licht der Straßenlaternen nicht mehr; es wirkte nun stumpf, fast schlafend. Eine Frau kam mit ihrem Hund vorbei. Der kleine Terrier zerrte plötzlich an der Leine, stellte sich vor den bemalten Pfeiler und knurrte tief in der Kehle. Unwirsch zog die Frau an der Leine: „Komm schon, Bruno, da ist nichts.“ Aber der Hund weigerte sich, die glasigen Augen starr auf den roten Keil gerichtet. Erst als sie ihn auf den Arm nahm und weitertrug, verstummte er. Leo beobachtete die Szene aus dem Schatten. Ein seltsamer Stolz wallte in ihm auf. Etwas an seinem Werk war real. Es wirkte in die Welt hinaus. Sachte strich er mit den Fingern über die grobe Betonoberfläche. Unter der frischen Farbe fühlte er die alten Schichten. Andere Künstler, andere Botschaften, von der Zeit und den Reinigungsdiensten der Stadt halb weggeputzt. Seine Linie war neu. Sie war heutig. Sie war sein. Ein Bus rumpelte vorbei, die Scheiben warfen seine Spiegelung für eine Sekunde zurück: ein hagerer Mann mit hohlen Augen, der eine Wand berührte, als wäre es eine Wunde.

Das Echo des Lichts.

Der Unfall am Schillerplatz war klein und laut. Ein Lieferwagen war beim Rückwärtsfahren gegen eine historische Litfaßsäule gekracht. Niemand war verletzt worden. Die Polizei notierte den Vorfall, der Fahrer bekam einen Punkt. In der Lokalzeitung standen drei Sätze dazu, platziert zwischen dem Fund einer alten Granate und den Öffnungszeiten des Stadtfests. Leo las die Meldung auf seinem Smartphone, während er in seiner Einzimmerwohnung in der Neustadt Kaffee kochte. Seine Hand zitterte leicht, er ließ das Telefon auf den wackeligen Küchentisch fallen. An jenem Morgen hatte er dort gesprüht. Nicht am Schillerplatz selbst, aber auf einem Garagentor in einer Nebenstraße, von der aus man die Säule sehen konnte. Er hatte versucht, das Gefühl der gebleichten Wolken festzuhalten – diese seltsame, ausgewaschene Helligkeit, die auf das rote Inferno folgte. Sein Werk war ein Feld aus weißen und grauen Wirbeln geworden, durchzogen von einem einzigen, dünnen, gelben Strich. Und jetzt war diese Säule getroffen worden. Ein Echo, dachte er. Das Licht, das ich einfing, suchte sich einen anderen Weg, um sich bemerkbar zu machen. Es war absurd. Es war der Gedanke eines durchwachten, einsamen Mannes. Leo trank seinen Kaffee zu heiß und verbrannte sich die Zunge. Der Schmerz war klar und eindeutig. Er wünschte sich, alle Dinge wären so einfach zu begreifen.

Die Sammlung beginnt.

Seine Wand wurde zu einem Tagebuch aus Licht. Jeden Morgen, wenn die Bedingungen stimmten, war Leo auf der Brücke oder an einem seiner ausgewählten Plätze in der Stadt zu finden. Er nutzte den stillen Kai unterhalb der Albertbrücke, die Rückseite eines stillgelegten Fabrikgebäudes in Pieschen oder einen vergessenen Stromkasten am Großen Garten. Mit der Zeit lernte er, die Launen des Himmels zu lesen. Die blutrote Sonne tauchte nicht jeden Tag auf. Sie brauchte eine bestimmte Dichte der Wolken, eine besondere Feuchtigkeit in der Luft. Wenn sie erschien, war sie jedes Mal anders: mal ein glühender Riss, mal ein verschwommener Ball, mal ein messerscharfer Punkt, der rote Lichtstrahlen wie Speere zur Erde sandte. Und Leo fing sie ein. Jeden Strahl, jeden Farbton, jede Stimmung. Sein Stil wurde dabei immer abstrakter, reduzierter. Waren es auf dem Garagentor noch Wirbel, so wurde daraus auf dem Stromkasten ein einziges, rotes Dreieck auf weißem Grund. Auf der Fabrikmauer blieb nur ein langer, horizontaler Strich, über dem ein Kreis schwebte, der nicht ganz geschlossen war. Er fotografierte seine Werke nie. Fotos hätten nichts eingefangen. Es ging nicht um das Bild an der Wand, sondern um den Moment des Übergangs – als das flüchtige Licht aus der Luft in die Farbe, in den Beton und schließlich in ihn selbst überging. Seine Kopfschmerzen, die nach der Entlassung aus der Klinik fast verschwunden waren, kehrten nun zurück. Ein dumpfes Pochen saß hinter den Augen, jedes Mal, wenn er eine Dose leerte.

Die Polizistin.

Sie stellte sich neben ihn, als er gerade das Cap der Dose abnahm. Es war an der Albertbrücke, fünf Uhr dreißig. Ein grauer Morgen, kein Rot in Sicht. Leo war nur hier, um sich eine neue Stelle anzusehen. Der Mann im Café gegenüber hatte sich über das Dreieck auf dem Kasten beschwert. Die Frau trug Zivil, eine dunkle Jacke über einem einfachen Pullover. Aber Leo erkannte den Blick sofort – diesen abwägenden, ruhigen Blick, der alles sah und nichts preisgab. Sie musterte ihn, dann die leeren Spraydosen zu seinen Füßen. „Haben Sie das gemacht?“, fragte sie ohne Begrüßung. Leo nickte. Er fühlte keine Angst, nur eine große Müdigkeit. „Schön“, sagte sie unerwartet. „Anders. Haben Sie das auch an der Carolabrücke gemacht? Diesen roten Keil?“ Wieder ein Nicken. Sie holte ein kleines Notizbuch heraus, schrieb jedoch nichts auf. „Es gibt da eine Sache“, sagte sie leise. „In der letzten Woche gab es drei kleinere Unfälle. Ein Radfahrer stürzte unvermittelt auf dem Elberadweg, ohne erkennbare Ursache. Eine Schaufensterscheibe ging von alleine zu Bruch. Ein Vogelschwarm krachte gegen die Glasfront eines Bürohauses. Alles im Umkreis von wenigen hundert Metern Ihrer Werke. Alles am Morgen, kurz nach Sonnenaufgang.“ Ihre Stimme war sachlich. Sie klang nicht anklagend, nur interessiert. „Zufall“, entgegnete Leo. Seine eigene Stimme kam ihm fremd vor. „Vermutlich“, sagte die Polizistin und klappte das Notizbuch zu. „Passen Sie trotzdem auf. Mit dem Licht hier. Es kann einen blenden.“

Die Symbiose.

Die Kopfschmerzen verwandelten sich. Aus dem dumpfen Pochen wurde ein Summen, ein kaum wahrnehmbarer Hochfrequenzton, der nur in absoluter Stille verschwand. Leo begann, Lichtquellen anders wahrzunehmen. Die Neonröhre im Supermarkt flackerte nicht nur, sie schrie in einem grellen, weißen Schrei, der ihn dazu brachte, den Einkaufswagen stehen zu lassen und hinauszurennen. Der Bildschirm seines Laptops war ein Fenster in eine bleierne, giftige Welt. Nur das natürliche Licht – das diffuse Grau eines bewölkten Tages oder das flackernde Orange einer Kerze – war noch erträglich. Aber die Morgenröte, die blutrote Sonne, das war etwas anderes. Das war kein Schmerz. Das war Hunger. Wenn er sie durch sein geöffnetes Fenster sah, zog es ihn buchstäblich vom Stuhl. Seine Beine bewegten sich wie von selbst. Er musste hinaus, musste sich dem Zentrum des Ereignisses nähern. Es war, als würde eine Saite in seiner Brust gespannt, die direkt zum Horizont führte. Das Sprühen war keine künstlerische Handlung mehr; es war eine Notwendigkeit, eine Entladung. Wenn die Farbe auf die Wand traf, beruhigte sich das Summen in seinem Kopf für ein paar Stunden. Er war keine Person mehr, die etwas erschuf. Er war ein Blitzableiter.

Die Brücke zittert.

Die Carolabrücke begann zu sprechen. Zuerst war es nur ein gelegentliches, metallisches Knirschen, das Leo für normale Abnutzung hielt. Dann kamen die Vibrationen. Sie kamen nachts, wenn der Verkehr nachließ. Es war kein regelmäßiges Pulsieren mehr, sondern ein unregelmäßiges, tiefes Beben, das durch die Sohlen seiner Schuhe bis in die Knochen fuhr. Er stand stundenlang an seinem Pfeiler, die Hand auf dem kalten Beton, und lauschte. Manchmal glaubte er, Stimmen zu hören – ein Geflüster aus dem Stahl. Keine Worte, nur eine Stimmung: eine alte, steinerne Müdigkeit, durchsetzt mit jähen, roten Blitzen von Schmerz. Sein roter Keil sah nun anders aus. Die Farbe war nicht verblasst. Sie schien vielmehr tiefer in den Beton eingesunken zu sein, als hätte der Stein sie regelrecht eingesogen. Die Kanten der Linie waren nicht mehr scharf; sie wirkten ausgefranst, wurzelhaft, als wüchse das Werk langsam in das Material hinein. Ein Brückenwärter, der ihn eines Tages sah, blieb stehen. „Den haben Sie aber lange stehen lassen“, meinte der Mann. „Meistens werden die Dinger innerhalb von Tagen übermalt.“ Leo antwortete nicht. Er starrte unverwandt auf seine Linie. „Seltsam“, sagte der Wärter und tippte mit dem Knöchel gegen den Pfeiler. „Seit ein paar Wochen gibt’s hier komische Resonanzen. Die Messgeräte spielen verrückt. Als ob die alte Dame singen würde.“

Der letzte Morgen.

Der Himmel am Morgen war eine einzige Wunde. Als Leo aus dem Fenster sah, wusste er sofort, dass dies der letzte Tag sein würde. Es war nicht bloß ein Spalt oder ein Punkt; die gesamte Osthälfte des Himmels glomm in einem dunklen, gesättigten Rot, als stünde die Welt in Brand. Die Wolken wurden nicht gebleicht, sie wurden verschlungen und in der alles überflutenden Farbe aufgelöst. Rote Lichtstrahlen, dick wie Säulen, durchbohrten die Dunstschicht und rammten sich in die Dächer der Stadt, in den Fluss und in Leos Gesicht. Der Zug in seiner Brust war so stark, dass er keuchte. Er rannte los. Sein Rucksack mit den Dosen schlug ihm hart gegen die Rippen. Die Straßen waren noch still, die ersten Bahnen fuhren gerade aus den Depots. Als er die Carolabrücke erreichte, war er schweißgebadet. Die Brücke bebte unter seinen Füßen – nicht sanft, sie zuckte wie im Fieber. Sein Pfeiler wartete auf ihn. Der rote Keil pulsierte sichtbar, ein matter Rotschimmer ging von ihm aus. Leo riss die Dose aus dem Rucksack. Er hatte keine Form mehr im Kopf, kein Bild. Er spürte nur noch den Drang, dieses alles verschlingende Rot hierher zu holen, in diese Wand, aus sich heraus. Er drückte auf das Ventil. Die Farbe zischte, scharlachrot und dick. Er malte keine Linie mehr; er überschüttete den Keil, den ganzen Pfeiler. Er tränkte den Stein förmlich in dem roten Licht des Himmels. Die Dose leerte sich in einem langen, durchgehenden Strahl. In dem Moment, als das letzte Zischen verklang, hörte das Beben auf. Eine absolute, gespenstische Stille legte sich über die Brücke. Das Rot am Himmel begann sofort zu verblassen, als wäre ein Hahn zugedreht worden. Leo sank gegen den nassen, klebrigen Beton. Es war vollbracht. Er hatte alles eingefangen. In ihm war es still. Endlich still.

Das Verschwinden.

Sie kamen um zehn Uhr, um das Graffiti zu entfernen. Ein Kleinlaster der Stadtreinigung hielt an, zwei Männer in orangen Overalls luden eine Hochdruckpumpe ab. Der Brückenwärter war dabei und zeigte auf den beschmierten Pfeiler. Einer der Männer pfiff durch die Zähne: „Das ist ja eine Sauerei. Das ganze Ding.“ Sie schlossen den Wasserschlauch an. Der Arbeiter nahm den Lanzengriff in die Hand und drückte den Hebel. Ein scharfer, harter Strahl aus Wasser traf auf den roten Pfeiler. Doch das Wasser prallte einfach ab. Nichts geschah. Keine Farbe löste sich, nicht ein einziger Tropfen Rot verschwand. „Versuchen Sie es noch mal“, sagte der Wärter ungläubig. Der Arbeiter erhöhte den Druck. Der Wasserstrahl hämmerte gegen den Beton – ein Geräusch wie ein Presslufthammer. Der Beton darunter wurde nass und dunkelgrau, doch die rote Farbe blieb unverändert, als wäre sie Teil der Steinmasse geworden. Sie schien aus der Tiefe des Pfeilers selbst zu leuchten. „Das ist nicht möglich“, murmelte der Arbeiter. „Das Zeug frisst sich normalerweise in alles rein, aber das hier...“ Eine halbe Stunde lang versuchten sie es mit mehr Druck und schärferen Aufsätzen. Vergebens. Die rote Fläche blieb perfekt erhalten, als wäre sie eingebrannt. Schließlich gaben sie auf. Der Wärter telefonierte mit seiner Zentrale, die Stirn in tiefe Falten gelegt. Man müsse einen Fachmann holen, vielleicht einen Sandstrahler. Bis dahin müsse die Stelle abgesperrt werden. Als sie wegfuhren, stand Leo auf der anderen Seite der Brücke und sah zu. Er lächelte zum ersten Mal seit Wochen. Sie konnten es nicht entfernen. Es war zu tief gegangen. Es gehörte jetzt zur Brücke.

Das Singen des Stahls.

In der folgenden Nacht wurde das Singen zum Heulen. Leo schlief nicht. Er saß in seiner Wohnung, das Fenster weit offen, und lauschte dem Geräusch, das über das Wasser getragen wurde. Es war kein Knirschen mehr. Es war ein hoher, an- und abschwellender Ton, wie von einer riesigen, gestimmten Saite, die bis zum Zerreißen gespannt wurde. Dazwischen knackte und krachte es – ein Geräusch von splitterndem Holz und brechendem Stein. Gegen drei Uhr morgens ging das Licht in der gesamten Neustadt aus. Ein dumpfes Dröhnen folgte, dann absolute Dunkelheit. Leo stand auf und trat ans Fenster. Die Carolabrücke war nur noch eine dunkle Silhouette gegen den sternenlosen Himmel. Aber auf ihrem Mittelpfeiler, genau an seiner Stelle, glomm ein schwaches, eigenes Licht – ein fahles, rotes Leuchten wie von glühender Kohle. Er wusste, was kommen würde. Es war unausweichlich. Er hatte das Licht nicht eingefangen; er hatte ihm eine Tür geöffnet. Eine Tür in die Struktur der Brücke. Und nun fraß es sich von innen heraus durch den Stahl und den Mörtel, suchte nach einem Weg, wieder frei zu werden. Seine Sammlung in der ganzen Stadt – die Dreiecke, die Kreise, die Wirbel – sie alle waren Türen. Und sie standen jetzt offen.

Der Einsturz.

Es dauerte keine Stunde. Das Heulen erreichte einen Höhepunkt, einen Ton, der die Scheiben in den umliegenden Häusern erzittern ließ. Dann brach es jäh ab. Es folgte eine Sekunde der Stille, so dicht, dass man sie hätte schneiden können. Der Einsturz begann nicht mit einem großen Knall. Er begann mit einem einzelnen, klaren, metallischen Ping, wie von einer riesigen, zerspringenden Glasscheibe. Es war das Geräusch eines Spannungsbolzens, der brach. Dann folgte ein tiefes, seufzendes Ächzen, als würde die Erde selbst den Atem ausstoßen. Der mittlere Brückenträger, der Pfeiler mit dem roten Keil, bog sich langsam nach unten. Das Geräusch aus berstendem Stahl war überwältigend – ein orchestraler Zusammenbruch. Leo beobachtete es von seinem Fenster aus. Er sah, wie der Träger nachgab, wie die Fahrbahn darüber wie ein Kartenhaus in sich zusammenfiel, Stück für Stück, in einer perfekten, fast graziösen Kettenreaktion. Staub wirbelte auf, eine gewaltige graue Wolke, die das rote Glimmen schließlich erstickte. Dann war da nur noch ein Haufen dunkler Trümmer im schwarzen Fluss. Das Heulen war verstummt. Die Stille danach war taub.

Das leere Ufer.

Am nächsten Tag herrschte Ausnahmezustand. Polizei und Feuerwehr hatten die Ufer gesperrt, Hubschrauber kreisten über der Elbe. Leo mischte sich unter die Schaulustigen am rechten Ufer. Er betrachtete die Trümmer, die aus dem Wasser ragten wie die Knochen eines gestrandeten Wales. Er suchte mit den Augen den Pfeiler, doch er war nicht mehr da – zerbrochen und versunken. Die Polizistin in Zivil erkannte er sofort. Sie stand abseits und sprach mit einem Uniformierten, der Baupläne hielt. Ihr Blick wanderte über die Menge und blieb an Leo hängen. Sie musterte ihn lange, dann kam sie langsam auf ihn zu. Ihre Miene war nicht feindselig; sie wirkte erschöpft und nachdenklich. „Ihr Werk ist weg“, sagte sie einfach. Leo nickte stumm. „Die ersten Gutachter sprechen von Materialermüdung. Jahrzehntelang. Ein winziger Riss, der unbemerkt wuchs. Ein bloßer Zufall.“ Ihr Blick bohrte sich in seinen. „Aber Sie glauben das nicht, oder?“ „Was sollte ich sonst glauben?“, flüsterte Leo. Sie zuckte die Achseln. „Vielleicht glauben Sie, dass Sie es gewusst haben. Dass Sie gespürt haben, wie die Brücke... geschrien hat.“ Sie hielt inne, als bereue sie den Satz sofort. „Verrückt, ich weiß.“ Leo sah auf das zerstörte Bauwerk. Die Sonne schien, ein ganz normaler, gelber Morgen. Kein Rot, keine gebleichten Wolken. Nur der schreckliche, leere Raum, wo einst Stahl und Stein den Fluss überspannt hatten. „Sie hat nicht gesprochen“, sagte er leise. „Sie hat geschrien. Und niemand hat zugehört. Bis es zu spät war.“ Die Polizistin sagte nichts mehr. Sie sah ihn an, wandte sich dann ab und ging zurück zu ihren Kollegen. Leo blieb noch eine Weile stehen. In seiner Brust war eine Leere, größer als die Lücke im Fluss. Er hatte alles Licht eingefangen, das er fassen konnte. Und nun war es fort, begraben unter Tonnen von Beton. Er spürte kein Summen, keinen Zug, keine Wärme mehr. Nur die Kälte des leeren Ufers. Er drehte sich um und ging, weg von der Menge, hinein in die stillen Straßen der Neustadt. Seine Hände in den Taschen zitterten nicht.

Manchmal gehe ich an die Elbe.

Manchmal, sehr früh am Morgen, gehe ich an die Elbe. Nicht zur Stelle, an der die Carolabrücke war. Die neue wird bald gebaut, sie sagen, sie wird sicherer sein. Ich gehe ein Stück flussaufwärts, zu einer kleinen, unbefestigten Stelle, wo das Ufer flach ist. Ich setze mich auf einen kalten Stein und warte. Der Himmel am Morgen ist wieder der alte. Manchmal rosa, manchmal grau, manchmal mit einem sanften, gelben Licht. Nie wieder blutrot. Nie wieder sehe ich diese roten Lichtstrahlen, die die Welt in Scheiben zu schneiden scheinen. Die Wolken werden nicht mehr gebleicht, sie ziehen einfach vorüber. Ich vermisse es. Ich vermisse den Hunger. Den Zug in der Brust. Das Gefühl, Teil von etwas Großem und Furchtbarem zu sein. Ich war ein Blitzableiter, und jetzt ist der Sturm vorbei. Zurück bleibt nur ein Mann, der auf einen Fluss starrt und sich fragt, ob das alles nur in seinem Kopf geschah. Ob die Brücke an einem winzigen Riss starb und an nichts sonst. Dann fahre ich mit der Hand über den Stein, auf dem ich sitze. Er ist rau, kalt, ganz gewöhnlich. Und ganz tief, in einer winzigen Pore, entdecke ich einen Hauch von Rot. Nur einen Punkt. Ein winziges, eingetrocknetes Fragment einer anderen Welt. Vielleicht von meiner Dose. Vielleicht von woanders. Ich weiß, ich werde nie wieder sprühen. Aber ich weiß auch, dass das Licht noch da ist. Es schläft nur. Irgendwo. Und ich bin vielleicht nicht der Einzige, der es hören kann, wenn es wieder zu singen beginnt.

Mit farbigen Grüßen und wachsamem Auge auf das nächste Morgenrot,
Ihr Chronist des Verborgenen und Sammler flüchtiger Lichtstrahlen.

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*Der geneigte Leser möge dem Berichterstatter nachsehen, dass im Sog dieser Ereignisse nicht zweifelsfrei geklärt werden konnte, welche statischen Gewissheiten, architektonischen Tugenden oder Straßenzüge den Geistern der Vergangenheit, der unerbittlichen Korrosion des Sozialismus oder den Launen moderner Lichtphänomene zum Opfer fielen. In einer Stadt, die ihre Form so oft änderte wie ihre Rechtschreibung, bleiben am Ende ohnehin nur Fragmente, und die Hoffnung, dass der Beton stabiler ist als unsere Erinnerung daran.

Quellenangaben:
Inspiriert von der morbiden Poesie rostenden Stahls und dem unheimlichen Glühen eines Dresdner Sonnenuntergangs.
Aktuelle Berichte zum Einsturz der Carolabruecke - Stadt Dresden
Analyse der Ursachen durch Experten der TU Dresden
Technische Dokumentation der Carolabruecke im Brueckenweb

Wikipedia – Die freie Enzyklopädie

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Ein Augenblick über Dresden

Der Himmel war nicht mehr der alte.

Der erste Strich.

Der Atem der Brücke.

Das Echo des Lichts.

Die Sammlung beginnt.

Die Polizistin.

Die Symbiose.

Die Brücke zittert.

Der letzte Morgen.

Das Verschwinden.

Das Singen des Stahls.

Der Einsturz.

Das leere Ufer.

Manchmal gehe ich an die Elbe.

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